SCENE_01
Elf Uhr abends, der Cursor über der Grußformel
Der Laptop steht noch offen auf dem Küchentisch, nachdem alle anderen schlafen gegangen sind. Du findest denselben Entwurf wie jeden Sonntag: eine unvollendete Kündigung, der Cursor blinkt dort, wo eigentlich dein Name stehen müsste. Du liest den zweiten Absatz noch einmal, den, in dem du fast erklärst warum, und spürst den vertrauten Drang, ein Wort zu ändern, das keine Änderung braucht.
SCENE_02
Löschen ist dein Versprechen an den Montag
Den Entwurf zu behalten würde bedeuten, zuzugeben, dass du seit Wochen einen Abgang probst, also markierst du den Text und löschst ihn, wie jeden Sonntag, und klappst den Laptop zu, als wäre damit auch die Entscheidung erledigt. Die ungeschriebene Regel lautet: Solange keine Version dieser Mail die Mitternacht überlebt, hast du das Gehen nicht wirklich in Erwägung gezogen — du kannst montags wieder auftauchen und erneut beweisen, dass du diejenige bist, die bleibt und alles trägt.
SCENE_03
Behalte den Satz, nicht das Sonntagsritual
Der Entwurf ist kein Beweis dafür, dass du gefangen bist; er ist die einzige ehrliche Bestandsaufnahme dessen, was dich das kostet, und wenn du ihn jede Woche löschst, löschst du diesen Beleg gleich mit dem Ritual. Speichere den Absatz heute Abend, statt ihn zu löschen, an einem Ort, den nur du findest, und ergänze eine Zeile: was sich wirklich ändern müsste, bevor du sie abschickst. Du musst heute nichts entscheiden und kannst trotzdem aufhören, das zu verwerfen, was du bereits weißt.