SCENE_01
La chaise que tu prends encore
Tu es à table chez tes parents un dimanche, sur la même chaise depuis tes sept ans, et la prière commence avant le repas. Tu remues les lèvres. Pas parce que tu crois ces mots ce soir, mais parce que ta mère a les yeux fermés et que la main de ton père est chaude dans la tienne, et t'arrêter maintenant reviendrait à devoir expliquer - et expliquer se sent comme leur tendre une facture pour tout ce qu'ils ont abandonné pour que cette table existe.
SCENE_02
Le calcul que tu n'as pas demandé à tenir
Entre la prière et le dessert, tu refais le même calcul: les années passées à construire cette vie autour de la foi, ce qu'ils n'ont pas acheté pour que le toit de l'église soit réparé, les amitiés gardées ou perdues à cause de ça. Tu transformes ce calcul en dette portant ton nom, alors tu continues à remuer les lèvres sans y croire, à hocher la tête à des questions auxquelles tu répondrais autrement seul, parce que l'alternative se sent comme abandonner des gens qui ont déjà payé.
SCENE_03
Le calcul que tu as mal posé
Leur sacrifice était un choix qu'ils ont fait pour leur propre conviction, fait avant que tu puisses donner ton avis, et qui ne dépend pas de ton accord après coup. Ta foi différemment façonnée n'efface pas ce que ce choix a signifié pour eux, ni ne défait le toit, les amitiés, les années. Ce soir, seul, tu écris une phrase qui sépare leur choix de ton obligation, pas pour l'envoyer, juste pour te la relire la prochaine fois que la prière commence avant que tu ne sois prêt.